Por: Ricardo Abud
Luchar contra el dolor emocional no es una batalla épica con estandartes al viento y enemigos claros. Es una guerra de guerrillas librada en la penumbra de tu propia mente, un conflicto asimétrico donde el terreno te es hostil y las reglas del compromiso cambian cada madrugada.
El primer síntoma es una anomalía perceptual. El mundo no se apaga, sino que se vuelve opaco, como visto a través de un cristal empañado. Los colores pierden saturación, los sabores se vuelven texturas sin significado, las voces a tu alrededor son sonidos que llegan amortiguados, como desde el fondo de un pozo. No es tristeza. La tristeza tiene un objeto, una causa identificable. Esto es diferente. Es una presencia abstracta, un huésped mudo que se instala en tu sistema nervioso y reorganiza la realidad a su antojo.
La lucha, por tanto, comienza con el reconocimiento. Identificar al invasor. Y no es fácil, porque el dolor emocional es un maestro del camuflaje. Se viste de cansancio extremo al despertar, de esa pesadez ósea que hace que levantar un brazo requiera un esfuerzo titánico. Se disfraza de irritabilidad, de una hipersensibilidad al ruido y a las demandas triviales del mundo, que de repente parecen agresiones intolerables. Se mimetiza con la niebla mental, con la incapacidad de concentrarse en una página de un libro o en el hilo de una conversación. El cerebro, intoxicado de cortisol y adrenalina de baja intensidad, prioriza la supervivencia interna sobre el procesamiento de estímulos externos.
Después, dibujamos un mapa del dolor en el cuerpo. El dolor no es una idea abstracta; tiene lugares específicos. Se siente en el pecho, como si un puño apretara por dentro y costara respirar hondo. Se queda en la garganta, como un nudo que no se va al tragar. Los hombros y el cuello se ponen duros y tensos. El estómago se revuelve con náuseas. Así, el cuerpo se convierte en un mapa de malestar, y la mente no para de buscar el punto principal del dolor, pero nunca lo encuentra.
La racionalización es el siguiente frente. Es el intento analítico de diseccionar el dolor, de desmontarlo en piezas manejables. Te sientas en la quietud de tu habitación y desgranas los eventos, las palabras, las pérdidas, los miedos. Es un proceso necesario, doloroso y, a menudo, estéril. Porque el dolor emocional no siempre obedece a la lógica. Puedes tenerlo todo, o nada, y aun así, la química interna sigue su curso implacable. La mente busca causas lineales para un malestar que es sistémico, que se ha infiltrado en cada circuito, en cada sinapsis. Es como intentar encontrar la gota de agua específica que ha provocado la inundación.
La interacción social se transforma en un campo minado. La pregunta automática "¿cómo estás?" se convierte en un acertijo existencial. Responder "bien" es una mentira que resuena hueco en tu propio cráneo. Responder con la verdad es una carga incómoda que arrojas sobre el otro, que probablemente no está equipado para recibirla. Aprendes a sonreír con los labios, un gesto mecánico que no alcanza a los ojos, mientras por dentro calculas el tiempo restante para poder volver a la seguridad del aislamiento. La soledad duele, pero la compañía, a veces, duele más, porque te obliga a interpretar un papel para el que has perdido toda motivación.
Hay días de tregua. Horas, incluso minutos, en los que el puño de hierro se afloja, la niebla se levanta y respiras, de verdad respiras. Son momentos de una lucidez desgarradora, porque sabes que son temporales. Los saboreas con la intensidad de quien encuentra un oasis en un desierto, bebiendo cada segundo de paz antes de que la arena vuelva a arrastrarlo todo. Esos instantes son cruciales. Son la prueba de que el estado natural no es el dolor, sino su interrupción. Son el combustible para seguir.
La verdadera lucha no es para erradicar el dolor, eso sería una victoria inalcanzable, sino para negociar con él. Es aprender a convivir con el huésped incómodo. Es bañarte aunque el agua te sobrecoja. Es obligarte a masticar aunque la comida no sepa a nada. Es abrir la ventana para dejar entrar el aire, aunque te sea indiferente. Son actos microscópicos de defensa, pequeños "a pesar de todo" que construyen, ladrillo a ladrillo, un dique contra la marea.
La cura, lenta y no lineal, no llega con un gran evento, sino con la suma de estas micro-resistencias. Es el día en que te das cuenta de que el puño en el pecho se ha convertido en una mano abierta. El día en que una risa ajena no te irrita, sino que te contagia, y tu propia risa suena genuina, no como un eco lejano, sino como un sonido proveniente de ti. El día en que el mundo recupera, de repente, un color. Solo uno. Un azul más azul en el cielo, el verde vibrante de una hoja. Es suficiente.
Luchar contra el dolor emocional es, en esencia, el trabajo más humano y más agotador: el de reconstruir tu propio mundo, habitación por habitación, desde los cimientos, mientras aún vives en él. Es un acto de fe en una versión futura de ti mismo que aún no puedes ver, pero en la que, a tientas, decides creer.
Nos vemos en el espejo, donde las mentiras nos atormentan.
Los quiero hasta el infinito y más allá. Se les quiere que jode, y sobre todo de gratis.
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